TE HABLARÉ DE LO QUE ES EL AMOR.

Te hablaré de lo que es el AMOR:

Hallar entre sombras de ojos vacíos

la inquieta esperanza de un desear,

abarcar despacio las horas que pasan

hasta que se rozan los labios sedientos de miel.

Suspiros borrados que recogen ansias

y rompen cadenas y cruzan fronteras y esconden lamentos.

Una piel tan tensa como un rasgo duro

que en una caricia enternece cálidamente,

el ruido ensordecedor de hablar con silencios

del hoy y del mañana en una fracción de segundo.

Mirar al infinito y nunca alejarse

más allá de aquella risa y aquel llorar,

pensar lo que piensa ese otro cerebro

y errar a dos, y soñar a dos.

Correr caminando con manos entrelazadas

y fundidas las venas y cruzadas las ideas,

que lluevan las estrellas y siembren despacio

algún que otro castillo de arena.

Aspirar el aire y el aliento compañero

y recorrer ese cuerpo que se cede sin presión.

Esperar los días solo por mirar esa mirada

y poder adueñarse de ella eternamente.

Ahora te diré lo que es el amor:

El amor eres tú.

TRAS LAS HUELLAS DE LA CASA DE MI VIDA.

Déjale, sentimiento, que escriba su nombre

y más allá del recuerdo

que lo borre la lluvia,

que lo lleve otro tiempo…

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Abrió lentamente la puerta y empezó a dolerle

el alma y descubrió que todo estaba

cubierto de polvo de oro,

de finas telas de araña en las lágrimas

de cristal tallado de las lámparas

suspendidas de los techos.

En aquel silencio de tiempos y seres, que se

encontraba dormido en las alfombras,

en los peldaños de mármol negro

de la suave escalera, en las cortinas

color vino añejo que abrazaba los altos

ventanales, y aquel claroscuro.

Y su voz se confundía en un eco

de etapas y estaciones, y así, entre sombras

que le cedían el paso llegó hasta el

jardín para acariciar aquel árbol amarillo,

amarillo, rebosante de limones….,

y sus pisadas marcaban lento, hermoso,

un camino de piedras blancas, confundidas

hojas y raíces, flores y senderos, hasta

el final, cruzando entre columnas de

piedra y el niño del estanque, de piedra,

abrazado a su cisne, de piedra.

Luego quiso desandar todo lo andado,

pero supo que su pasado, inmóvil,

le lloraba de añoranza, y escogida la soledad

ya solo quedaba un espíritu de perdón

¡TANTAS MUJERES!

¡TANTAS MUJERES!

Mujeres de barro en un día de lluvia,

vestidas de hierro

con la escoba de una bruja buena,

fuertes y tiernas, llenas de fe

mientras dibujan palabras,

y suben y bajan escaleras

y abren las puertas

que otros les cierran.

Gritos de deseos, promesas rotas,

las esperanzas escondidas

dentro del corazón, esposas y madres de lunas y cunas,

tiernas amantes

de secretos y

tesoros todavía no descubiertos.

Mujeres perdidas

en infinitos laberintos,

y manos queridas con antiguos momentos ya vividos,

tantos misterios nadie los encontrará,

¿quién comprará

las tristezas y el duelo?

Y las pisadas en la tierra

llenas de semilla, y el grito en silencio

de todos los deseos

que están y no están,

¿quién los esconderá en el bello joyero cuando ellas

ya hayan marchado a luchar?

Mujeres de plata y de mariposas,

cristales de colores

que el mar acaricia cuando nadie

le ve.

Mujeres que ríen si quieren llorar,

y que nunca se detienen,

que siempre caminan,

que regresan,

que vienen, que se pierden,

que se encuentran, que están...

¡Qué siempre están!

                                                                              

¡Mujeres!

Tarragona, 19 d’octubre de 2012

BREVE RETRATO DE TERESA ROCA SOLER, QUERIDA BISABUELA/ BREU RETRAT DE TERESA ROCA SOLER, ESTIMADA BESAVIA. (En catalán).

Breu retrat de Teresa Roca Soler, estimada besàvia

                    

El retratista, baixa estatura i petit bigoti, corra atabalat per la sala muntant el fons d’un decorat. Avui, festivitat de Santa Eulàlia, la Teresina ha aprofitat per venir amb les seves filles, la Maria i la Pepita, totes tres mudades i amb pinta i mantellina, a fer-se un retrat pel record d’aquest dia.

            Asseguda en una règia butaca i custodiada per una filla a cada costat, la Teresina espera i mentre, no pot evitar recordar:

            Nascuda a Barcelona a l’any 1879, els seus pares Joan i Maria la varen casar als 17 anys amb en Salvador, home que en tenia 30. Encara inexperta i innocent, és va trobar mare de dues nenes i baix les exigències del seu espòs, que cada cop anaven a més. I el cervell de la Teresina també avançava escoltant, llegint, aprenent, calculant... El caràcter del seu marit era pitjor per moments, i el tracte que les seves filletes i ella rebien, com a mare i com a dona, no ho podia consentir i la rebel·lava interiorment. Un dia, va obrir la porta de casa seva, perquè era ben seva, i li va manar a en Salvador que marxés per sempre més.

            Sola, per les nits espantada i confosa, de dia valenta i decidida pel be de les nenes, va encarar la vida de les tres en una societat on no era gents habitual ni fàcil que una dona prengués una decisió tant radical.

            La herència que li corresponia dels pares, va saber-la conservar i fer-la créixer, treballant molt i envoltant-se de persones educades i de lletres, que la van representar i tenir cura dels seus interessos en un món d’homes, on una dona no podia ser, ni tenir, ni tant sols manar... Tot fins arribar aquí, amb les filles grans, i havent-la fet ja àvia la Pepita de la menuda M. Teresa.

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Encara hauria de viure una guerra sense sentit, que va enfrontar tot un  país, el qual va haver després que remuntar. El distanciament de la seva filla Maria pel seu matrimoni, i que va morir malauradament als 52 anys. La consolidació dels negocis. Les compres de la casa de Blanes, a la vora del mar, i de la torre del Guinardó, on Barcelona respirava aires de muntanya. El casament de la néta, enamorada d’un noi de Tarragona, al Monestir de Poblet. I la il·lusió pel naixement de les dues precioses besnétes, la Magda i la Pepo.

Varen sorgir molts de retrats per omplir l’àlbum de la vida de la besàvia Teresina, que si bé va renunciar a l’estimació d’un home, sempre és va veure envoltada de l’immens amor de la seva família.

I va ser la família qui aquella tarda del 18 de novembre de 1950,  amb els seus braços plens de dolçor i fortalesa a la vegada, va ajudar-la a marxar cap a la porta del cel, on la Teresina hi va arribar amb 74 anys, per ser rebuda, com la bona persona que havia sigut, pel Déu en el qual ella sempre hi va tenir dipositada la fe. Afora, en el preuat jardí de la torre, l’heura continuava creixent, i el gessamí s’acomiadava fins a la propera primavera. Ella és va emportar l’estimació dels seus, i els hi va deixar la força de tot un esperit.

Avui, aquesta força sobreviu en el sentiment i l’ànima de casa nostra, i ens ajuda a continuar lluitant, amb la mateixa dignitat que la Teresina amb la seva filla  Pepita  i la seva neta M. Teresa,  ens varen ensenyar a fer-ho. 

LAS NIÑAS ANCIANAS.

LAS NIÑAS ANCIANAS

Niñas cándidas, de piel suave,

de alma cándida y suave educación,

niñas ingenuas, vestidas siempre de domingo,

lazos de seda, telas de encaje, tul, gasa, zapatos de charol.

Protegidas bajo el cielo de Barcelona,

con los ojos brillantes ante la chimenea de la casa de Herzegovina,

regaladas a la vida ante el misterio de los dulces sueños,

de las cajas de galletas con perfume a vainilla,

de unos padres cariñosos,

de un jardín lleno de árboles, del recuerdo de un colegio de paredes de colores

donde aprender era fácil y sonreír era sencillo.

Niñas pequeñas creciendo deprisa,

despidiéndose de  la bondad, de las palabras hermosas,

cerrando cajas, cerrando puertas, llevándose fotos en color sepia

de una ceremonia de primera comunión en el Monasterio de Pedralbes,

para luego recordarla siempre, aunque nunca seria útil para resistir.

Y las niñas cogidas de la mano, temblorosas,

en el andén de una estación enorme, encogido

el corazón, quizás respirando por última vez

aires de comprensión y piedad:

“Adiós para siempre a mi casa, a mi patio de juegos y mejillas sonrojadas, y a

mis rostros amables,  a mis días de lluvia chapoteando y riendo,

y adiós a mi infancia, inocente y clara;

venderé mis ideales, mis palabras cálidas,

y la dulzura que me enseñaron.”

Ellas crecieron  deprisa como mujeres forzadas,

con sentimientos trabajados y mentiras asumidas

que la prisa hizo que olvidaran para  vivir otras vidas,

y avanzaron la historia por encima de

los sentimientos sentidos y por sentir,

y envejecieron sin arrugas, dignas hijas de su saga.

Ahora despacio hacia la vejez, pero niñas en su interior,

reposan entre las cuatro paredes

de los hermosos días del recuerdo,

desde la nostalgia y la misericordia de

todo aquello que les quitaron

para que no gozaran.

Porque aun de breve, fue un regalo del cielo

nacer y conocer los bellos sentidos

que las acompañaran, como un esencia, hasta el último camino.

                                                                                    03/11/2012

DIAS DE SUEÑOS.

Días de sueños, recuerdos y misterios,

sombras, imágenes, palabras perdidas,

dudas en el aire, nombres y noches,

puertas que se cierran

y cuerpos dormidos.

Hadas vestidas con gasas muy oscuras,

brujas que tienes escobas de cristal,

duendes que ríen para hacernos llorar,

castañas que queman cerca de una casa

que no existe…

Y por la espalda los ángeles vigilan,

mientras sus alas cubren con cuidado,

y en medio de las músicas que se pueden escuchar

unos ojos descubres que te hacen añorar las voces, las

manos…!

Una luz quema por un ser querido

que ahora es una estrella en el cielo de las noches,

y con el aroma de los perfumes de las pieles familiares

él te repite que no volverá

porque no se ha ido,

sigue caminando a tu lado,

por tu destino.

Días de sueños, recuerdos y misterios…

                                                                        Festividad de Todos los Santos 2012

LAS POESIAS.

LAS POESIAS.

Julia coge cada día el metro por la mañana temprano, a la misma hora. Mientras permanece en el vagón, ahora de pié, ayer sentada, mañana ni se sabe, y deja que su cuerpo se mueva al ritmo del traqueteo de la máquina como si fuera una batidora, somnolienta, aun aturdida por el sueño, va mirando otros rostros somnolientos, también aún aturdidos por el sueño.

Hoy fija sus ojos en alguien, un hombre desconocido, alto, de complexión fuerte, vestido con cierta elegancia aun de su sencillez, y a Julia, al mirarle, como le suele ocurrir, le nace una poesía:

“Que tus caricias me lleven a la comprensión.

Que mi comprensión te ceda tu silencio.

Que tu silencio compre mi libertad.

Que mi libertad abra tus puertas.

Que tus puertas sean mi solución.

Que mi solución vista tu respuesta,

Que tu respuesta crezca mi perdón,

Que mi perdón limpie tu mañana,

Que tú mañana germine mi verdad,

Que mi verdad camine por tu frontera,

Que tu frontera la dibuje mi honestidad.

Que a mi honestidad no le pongas precio.

Y como palabras que nunca se escribirán,

promesas que nunca habrán de cumplirse,

besos que en el aire van a perderse,

momentos que jamás tendrán que existir,

como todo aquello que quedará hueco antes de marchar

o antes de volver o de regresar

o pertenecer a alguien.

Que desde mis manos alcance tus manos.

Que desde tu cuerpo rodees mi cuerpo.

Que desde mis pensamientos atrape a tu cerebro.

Que desde tus sentimientos ocupes mi alma.”

Ya está. En esta estación tiene que bajar Julia cada día, para dirigirse a su monótono trabajo. Como nació su poema, ha muerto; el hombre que le inspiró ha desaparecido, quizás escabullido entre la gente que entraba y salía en una de las paradas. “Es absurdo hacer esto para intentar escapar de la gris realidad… siempre llego a la misma estación”, piensa Julia. Y suspira hondo.

Fin del trayecto.

                                                                        Octubre-2012