LAS POESIAS.

LAS POESIAS.

Julia coge cada día el metro por la mañana temprano, a la misma hora. Mientras permanece en el vagón, ahora de pié, ayer sentada, mañana ni se sabe, y deja que su cuerpo se mueva al ritmo del traqueteo de la máquina como si fuera una batidora, somnolienta, aun aturdida por el sueño, va mirando otros rostros somnolientos, también aún aturdidos por el sueño.

Hoy fija sus ojos en alguien, un hombre desconocido, alto, de complexión fuerte, vestido con cierta elegancia aun de su sencillez, y a Julia, al mirarle, como le suele ocurrir, le nace una poesía:

“Que tus caricias me lleven a la comprensión.

Que mi comprensión te ceda tu silencio.

Que tu silencio compre mi libertad.

Que mi libertad abra tus puertas.

Que tus puertas sean mi solución.

Que mi solución vista tu respuesta,

Que tu respuesta crezca mi perdón,

Que mi perdón limpie tu mañana,

Que tú mañana germine mi verdad,

Que mi verdad camine por tu frontera,

Que tu frontera la dibuje mi honestidad.

Que a mi honestidad no le pongas precio.

Y como palabras que nunca se escribirán,

promesas que nunca habrán de cumplirse,

besos que en el aire van a perderse,

momentos que jamás tendrán que existir,

como todo aquello que quedará hueco antes de marchar

o antes de volver o de regresar

o pertenecer a alguien.

Que desde mis manos alcance tus manos.

Que desde tu cuerpo rodees mi cuerpo.

Que desde mis pensamientos atrape a tu cerebro.

Que desde tus sentimientos ocupes mi alma.”

Ya está. En esta estación tiene que bajar Julia cada día, para dirigirse a su monótono trabajo. Como nació su poema, ha muerto; el hombre que le inspiró ha desaparecido, quizás escabullido entre la gente que entraba y salía en una de las paradas. “Es absurdo hacer esto para intentar escapar de la gris realidad… siempre llego a la misma estación”, piensa Julia. Y suspira hondo.

Fin del trayecto.

                                                                        Octubre-2012